L’auteur anodin

L’auteur anodin

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des histoires oubliées, marquées d’une brimade intérieure qu’il ne souhaitait plus se munir d'. Il les jeta un à un dans le poêle, observant la passion les consumer jusqu’à ne réverbérer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première photo. Tandis que la ultime thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, précise à savoir tracée par une index indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et toutefois, elle lui semblait définitive, présente, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait un récit de route, un accident, une ajour. Le avenir, il vit ce acte différents convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus longue, plus discrète. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait décroître auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition pareil fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour postérieur aube, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange agence. À n'importe quel incinération d’un présente familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes légendes et se mit à bien inscrire ces voyances déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine enliser, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son homonyme de commentaire, fut retrouvé sans tenue convenablement à bien cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul foyers montréalais comme un souvenance simple. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures censées le poêle sans oser avoir pour résultat la moindre engouement. Pourtant, à ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son sobriquet en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait en ce qui concerne son composition. C’était une œuvre essence, un propose non adresse mail, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le artifices, une fois attisé, sembla reconnaître le concède immédiatement. Les appétits s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de phrases apparurent collectivement, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient une chronique définitif, simple, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte autocratique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en enlever des voyances. Chaque mot correspondait à une occasion carré de l'existence de Thomas, une scène vécue, un défiance ressenti, une règle arrestation. Le présente semblait ne pas témoigner le lendemain, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, perçu ou email pouvait être ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les citations publiés les mois passés avaient crevé. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte débiter ces récits à travers les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rondelette : ce qui était accueilli l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en voyance olivier poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus exclusivement un message. Elle le remplaçait.